Je grimace, cette phrase mettant fin à un sommeil des plus troubles. Les muscles las et humides, je tente de me relever en tenant sur mes coudes. Finissant contre la tête de lit, la couverture glissant doucement sur ma peau suintante, ma main passe sur mon visage. C'était comme si, encore une fois, comme toutes les nuits depuis, je me réveillai à nouveau dans ce bois imbibé d'eau et de boue.
Mais à la différence de cette fois-là, ma mémoire se complète progressivement. Et malgré tout, mon humeur ne s'améliore pas.

Je tends mon bras gauche pour attraper une flasque que je saisis du bout des doigts et bois à grandes goulées l'eau s'y trouvant. Laissant échapper un satisfaisant « Aaah », j'essuie du dos de ma main droite le restant qui avait dégouliné le long de ma mâchoire, espérant chasser avec mon mal de crâne.

L'homme qui m'avait trouvé quelques mois plus tôt dans la forêt avait raison : le chemin vers ma mémoire allait être long et douloureux. Quelle plaie.

Je me rallonge après m'être essuyé correctement, sachant que ce n'est pas avec un drap me collant à la peau que j'allai trouver un confort à mon lit. Un de mes camarades de dortoirs se plaint du bruit mais en croisant ma mine blafarde et constatant que ma main appuyait sur mes tempes, il finit par la boucler. Comme quoi, la dernière fois l'avait suffisamment marqué pour qu'il me fiche la paix.
Dans ces moments-là, je voulais juste un peu de calme. Rien de tel pour essayer de se rendormir.

Mais je n'y parviens pas.
Évidemment. Alors je me mets à réfléchir à ce que j'avais vu. Depuis mon retour à Poudlard, je n'avais jamais connu un vrai rêve. Je n'avais droit qu'à des bribes peu signifiantes de mon passé. J'essaie vainement, cela dit, de rassembler les pièces que j'avais accumulé jusqu'aujourd'hui.

A peu près un mois avant la rentrée, un chasseur m'avait retrouvé à semi-conscient, errant dans les bois d'une région Suisse, la jambe brisée. J'étais couvert de boue, trempé et livide. Il m'avait alors rapatrié à sa cabane où il m'offrit toit, couverts et repos.
Je me souviens encore m'être lavé là-bas, découvrant avec stupéfaction que j'avais tout d'un homme à présent... Mes cheveux autrefois si courts me tombaient sur les épaules. Bien que couverts de boue, ils semblaient plutôt beaux d'ordinaires et fins. Le brun typique en somme, couleur de cheveux qui faisait échos à la noirceur de mes yeux. Je vis sans surprise des cernes creuser ces derniers, contraste plus ou moins marqué avec ma peau blême pour l'occasion. Ceci dit, étant donné le teint, je devinais sans mal que j'avais la peau allée d'ordinaire. Quelques poils hirsutes peuplaient mon visage et j'en grognai... Allai-je devoir me raser ? Et cette impression de dominer la pièce du regard... quelle taille faisais-je au juste ?
Merde. J'étais un homme. Jeune certes... mais rien à voir avec les derniers reflets de miroir que je trouvais dans mes souvenirs...

Autrement dit, les traits de la bouille d'un enfant de 11 ans.
J'avais oublié la grande partie de ma vie... et si j'en croyais les souvenirs de cet enfant, ce n'était pas la première fois.

Alors qu'est-ce que je savais ?

J'avais 5 ans quand j'avais émergé des eaux troubles du coma pour la première fois. En position assise, je regardais ce qu'il y avait autour de moi d'une façon distraite. Je compris que j'étais dans une pièce, sur un lit, dans une maison que je ne connaissais sûrement pas. Que connaissais-je au juste ? J'essayais de comprendre ce que je faisais là, ce qu'il avait pu se passer pour que j'ouvre les yeux en ce lieu. Je ne pouvais pas être tombé du ciel dans cette pièce directement quand même. La panique me saisit et son venin avait vite fait le tour de mon corps d'enfant. A ce moment, une femme entra. Un sourire reposait sur ses lèvres et ses yeux étaient illuminés d'une certaine façon. Qui était-elle ?

Pablo – « Où suis-je femme !? » criai-je, agacé, une pointe de panique déformant la régularité de mon ton. « Qui es-tu ? Pourquoi suis-je là ? Réponds ! »

Les sourcils de la femme s'étaient levés dans une mimique étonnée, presque choquée, alors que sa bouche s'ouvrait progressivement. Elle déglutit, ne croyant pas à la virulence de mon ton. Cependant, son sourire se redessina alors qu'elle s'accroupit devant le lit où j'étais alors assit, ce pour être à peu près à ma taille.

Infirmière – « On dirait que tu vas mieux... Ne t'en fais pas, il ne faut pas avoir peur de moi, ni de qui que ce soit ici. Tu es en sécurité. Je suis Annabelle, l'infirmière de cet établissement. Tes parents ont eu des problèmes mon petit et nous sommes ici pour s'occuper de toi. »

Je la regardais assez dédaigneusement, comme si ce qu'elle disait n'avait que trop peu de sens.

Pablo – « Qui sont mes parents ? »

Elle sembla tressaillir à ce moment, en particulier sur le mot « sont », puisque j'avais articuler lentement la phrase, soulignant mon indignation. C'était ma façon à moi de montrer que je n'aimais pas ce qu'il se passait.

Annabelle – « Tu ne te souviens pas alors de tes parents ? »
Pablo – « Je ne poserais pas la question sinon... »
Annabelle – « Oh non... Dis-moi, quel est ton nom ? »

A cet instant, je me souviens m'être perdu dans des pensées lointaines. Mais je n'allais nulle part puisque ma mémoire remontait seulement à quand je m'étais relevé. Depuis, jamais mon prénom n'avait été prononcé. Je m'énervais progressivement contre moi-même, la peur me gagnant un peu plus. Je ne savais pas mon nom mais n'ignorais pas que je devais le savoir. L'infirmière ne mit pas long à interpréter mon silence pour de l'ignorance et non du dédain.

Annabelle – « Ne t'en fais pas. Tu t'appelles Pablo, Pablo Mercutio Ulrich Knight. »
Pablo – « Qu'importe qui sont mes parents, quelle idée idiote de m'en donner un si long de nom ! »

L'infirmière fit un sourire triste en caressant ma tête. Je n'aimais pas ça mais ne dis rien, trop agacé par la situation pour seulement m'occuper de ses manières trop familières. Au fil des jours, cette incapable de moldue fut cependant la seule femme qui mérita mon attention dans ce centre hospitalier. Je préférais encore lui parler plutôt que de jouer avec les minables mioches dont on voulait faire « mes camarades ». Ils comprirent leur erreur lorsque j'envoyais des piles d'objets se fracasser sur eux.

J'ai du mal à cacher un sourire en repensant à leur tête quand ils virent les jouets se déplacer par eux-mêmes pour assommer l'enfant qui avait pris l'objet que je convoitais. Leurs signes de croix s'étaient multipliés et ils se mirent à murmurer des prières pour chasser le mal de mon corps.
Il n'y avait aucun mal. J'étais juste un sorcier. Et ce fait me parut si naturel que j'étais à peu près certain qu'il était parfaitement normal que j'hérite de pouvoirs...

Des jours après cet incident – ainsi que d'autres multiples – un vieil homme barbu vint me chercher, comme rassuré d'avoir pu trouver ma petite personne. Il ne me parla jamais de mes parents, ni de mon identité. Il confirma juste que je m'appelais Pablo Knight et que je n'avais rien à faire dans ce monde, en d'autres termes évidemment. Peu de temps après ça, des amis de mes parents vinrent me récupérer et étrangement, même après ça, je n'en sus pas plus sur mon identité.

Ce n'est qu'à mon arrivée à Poudlard que je réalisais quelque-chose de crucial au sujet de ma famille... mais évidemment, ma mémoire ne va pas assez loin pour que je m'en souvienne.

Je fronce les sourcils, particulièrement agacé. Plein de questions restent en suspens : pourquoi m'étais-je réveillé du côté moldu ? Qu'était-il arrivé à mes parents ? Et pourquoi je n'arrivais à rien me souvenir de ma scolarité ? Si j'en crois les paroles des professeurs, j'avais disparu mystérieusement en plein milieu de l'an passé sans prévenir personne. Et c'est seulement il y a quelques mois qu'on m'avait redécouvert...
Le regard perçant d'un des professeurs avait sondé mon âme avant qu'il n'ajoute un élément pour le moins surprenant au récit de mon retour à Poudlard.

Professeur – « C'est perturbant quand même. Le dernier sort qui a été exécuté avec ta baguette est justement celui de l'amnésie... Surprenant, non ? »

Son regard en disait long sur ce qu'il pensait. Il y avait quelque-chose de très gênant à tout ça et j'en prenais la mesure. Car moi-même, ça me compliquait considérablement la tache.

En effet, il s'ouvrait alors à moi trois possibilités : quelqu'un s'était servi de ma baguette pour me jeter ce sort. Hypothèse que j'occultais, ma baguette étant un véritable enfer pour les autres sorciers. Deuxième solution, nous étions deux amnésiques dans le coin et nous étions à l'un l'autre ôté les souvenirs. Peu probable. Puis quitte à vouloir nuire, je ne choisirais pas l'amnésie... Je vous épargne mes suggestions à ce sujet. Restait alors plus qu'une seule voie envisageable : je m'étais infligé ce sort à moi-même d'une quelque manière.
Ridicule ! Pourquoi me ferai-je subir une épreuve aussi débile ? Surtout après avoir échappé à Poudlard – non parce que l'école, ça allait bien cinq minutes.

Cette conclusion m'agace car elle ne m'amène nulle part. Si j'avais bel et bien décidé de m'infliger ce sort, c'est que j'avais une bonne raison. Et j'espérais avoir été convaincu de ma capacité à me souvenir de mon passé...

Je repense alors à mon rêve de cette nuit. Il me semble avoir 5 ans au moment de mon rêve et je tenais alors tête à un homme. « Tu n'es pas mon père, tu n'as rien à me dire » hurlai-je en faisant trembler les casseroles de la cuisine. Une gifle vola et vint colorer ma joue d'une marque rosée. L'homme me rendis alors des paroles hargneuses que je n'entends pas dans ce rêve. « Papa m'a dit que ce serait pour le plus grand bien si les gens comme toi disparaissaient » fut la phrase de trop que je prononçais pourtant. Une femme non loin couvre ses lèvres, surprise et horrifiée par mes mots. « Pablo ! Ne répète jamais ces mots... » Les lumières commencèrent à ce moment à s'allumer et s'éteindre. « Tu vois Irina, je t'avais dit que ça arriverait. Ton fils, faut l'exorciser » « Michael, ne soit pas ridicule, c'est un sorcier. Comme moi. Il a juste- » « Comme toi ? Surtout comme ses ancêtres et son père... Je t'avais dit qu'il ne fallait pas le laisser entrer en contact avec son père » Un verre se brisa. Je venais de l'envoyer au sol, visiblement irrité à l'idée de ne plus revoir mon père. « Tu sais bien que ça n'arrivera plus maintenant qu'il est... là-bas... » elle faisait référence à la prison, du haut de mes quatre ans, je l'avais néanmoins compris. « Ça ne change rien, cet enfant a un problème et je vais le régler » J'ai eu juste le temps de le voir m'approcher et après, le trou noir.

Quand la scène avait repris, je me trouvais à l'hôpital avec Annabelle avant qu'un nuage aveugle ce moment aussi. Je grimace, agacé par l'enchaînement irrégulier des scènes. Et le fait que les détails de mes rêves m'échappent à nouveau m'agace davantage. Alors je m'arrête et décide de faire un bilan. D'après les professeurs, ma mère, Irina Knight, était morte. En reliant les paroles d'Annabelle, j'en déduis que sa mort a eu lieu entre le moment où mon beau-père veut me « corriger » et le moment où je me retrouve à l'hôpital. Peu importe ce qu'il s'est passé, elle en était morte.

A ma surprise, je ne ressens aucune peine. En fait, tout ce que m'inspire la mémoire de ma mère est une pitié. Elle me semble inintéressante et soumise. Je suis pratiquement déçu que ma génitrice soit aussi minable que ça. Surtout devant un simple moldu. En pensant ceci, je réalise que cette information est nouvelle. Jusque-là, j'ignorais que mon beau-père était un homme dépourvu de pouvoirs magiques...
Mon nez se retrousse.

Je devais tenir de mon père, ce n'était pas possible. Une nouvelle information vint compléter d'ailleurs mon puzzle : mon père avait été incarcéré.

Je repose la flasque à sa place, sur la commode et, alors qu'elle bascule, mal placée, mon attention est attirée encore par ce bouquin. Il s'agissait d'un livre ayant appartenu à quelqu'un de ma famille qu'on m'aurait passé vraisemblablement. Enfin, c'est ce que m'avait indiqué Mimi Geignarde, m'assurant que je lui avais précisé moi-même. Pourquoi préciser ça à ce misérable fantôme (pervers qui plus est) ? Puis je réalisais : qui voulait parler à cette infâme chose translucide ? Personne. Et quel intérêt aurait-elle à le répéter ? Aucun.

Ce livre a alors, je réalise, une grande importance.

En écriture cursive, je peux lire ces mots encore, « Pour le plus grand bien », suivis d'un signe étrange. Ces deux informations ne m'étaient pas inconnues mais impossible d'en retrouver la source. La Geignarde avoua également que cette phrase ne lui était pas étrangère.
Je ferme mes yeux, épuisé. Il est sûrement bientôt l'heure de se lever et je sais alors que je vais passer une affreuse journée. Je ferme le livre dans un "clap" sourd, le repose sur la table de chevet et me rendors sans états d'âme.

Peu importe mes intentions en disparaissant et m'effaçant la mémoire, si j'avais trouvé judicieux de le faire, j'allais naturellement retrouver le fil de mes actions. Après tout, mon deuxième prénom est Mercutio... celui qui par sa mort a foutu le bordel total.

Et dans ma tête, je suis déjà mort deux fois.

HJ : Je tiens juste à préciser que ce n'est pas à Dumbledore qu'appartenait le livre, malgré la phrase fétiche mentionnée dans l'histoire. Pablo n'a donc aucun lien de parenté avec le directeur, encore moins avec Audric. Ce livre appartenait à un Grindelwald. J'espère que vous avez pu trouver des mini clins d'œil en rapport au sorcier !